Amaneciendo en el bosque detrás de mi casa.

Foto tomada con una Canon T2i.

¿Qué te gusta hacer?
Origami
¿Por qué?
Porque el sonido del papel al doblarse me relaja.

Escribí este trozo de texto hoy en la tarde, aún no tiene nombre y le falta trabajo, pero quizás se entretienen leyéndolo:

De alguna forma, enterarme de que mi abuela ya no existía, era en parte enterarme de que la muerte sí lo hacía. Por un momento la sentí cerca, como gritando a lo lejos mi nombre, haciéndome entender que ahí estaba, al final de mi vida. Aún recuerdo cuando el futuro terminaba en el sabor del queque de arándano del día siguiente, ahora el futuro comienza a la salida del cuarto medio y más allá está esa voz que a penas reconozco, pronunciando mi nombre.

Sabía que la sonrisa de abuelita no estaría en ninguna parte. Haciendo muecas en el espejo intenté encontrarla, pero sabía que entre el recuerdo de mi abuela y yo no había nada parecido. A lo más algunos genes, el colesterol y la miopía.

No sé muy bien cómo escribir un haiku, pero hice uno que luego me recordó a ella:

Bajo la tierra

las pequeñas semillas

y los gusanos.

"El aware obliga al escritor a reflejar lo que ahí ha ocurrido entre el mundo y un corazón humano. Le obliga a escribir y, al mismo tiempo, a ejercer su derecho a hacerlo. Sin aware, el escritor de haiku debe abstenerse de emitir una sola palabra. Porque la palabra humana no es un ruido más de la existencia, o al menos no debería serlo. La palabra humana que se transforma en haiku es la expresión de un silencio profundo y ancestral que es previo y posterior a nuestra existencia como criaturas. Por tanto, el mundo no se contenta con “ser sentido”. Esa sensación se debe comunicar."

- Vicente Haya

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Me he quedado mucho tiempo mirando el vacío
pensando en este poema
pensándote
llenando ese punto inerte
que ahora forma parte de mis ojos.

Me he quedado mucho tiempo mirando el vacío
sintiéndolo
después de sentirlo todo
me volví a él
percibí el frío que lo acompaña
lo llené con una mirada
que aún no sé si termina.

Me he quedado mucho tiempo pensando
historias, palabras
este poema
pensando
que a los 17 años puedo morir
y perder el miedo para siempre.

Árboles

Me observan en silencio
mientras escribo      Y las copas
están llenas de pájaros, ratas,
culebras, gusanos
y mi cabeza
está llena de miedo
y planes
de llanuras por venir.

Roberto Bolaño

rugosas.

Mis rodillas me contaron una historia

yo no me acordaba

me dijeron que en algún momento

me gustó escalar árboles

que ellas no hablaban

que permanecían mudas
bellas

lisas
perfectas
que perdí el equilibrio
que me caí del árbol.

Ahora me cuentan historias.

Mi amigo Adolfo tirado en el pasto.

Foto tomada con una Canon T2i.

Hola mundo, desde hoy, mi boca es un infierno.

Tengo frenillos, y me duele mucho.

Cuando llueve me da la sensación de que el mundo se calma un poquito, el ritmo de la tierra se vuelve por un momento homogéneo. En lo personal me parece muy relajante.

Hoy, en el patio del colegio, había charcos de agua con barquitos de papel de muchos colores.