Unos dibujos de riñones y vejigas me atormentan la noche. El Quijote de la mancha me espera con 6 capítulos antes de su muerte y la trigonometría me destroza la mente.

No hay cosa más fome a que te obliguen a leer un libro, es algo realmente desagradable.

Recibo el llamado de la selva de los libros, los leo por tincá.

"Cómo escribo", ese es mi dilema de aquí al viernes.

“Se estaba día y noche leyendo y releyendo, y fumando y fumando, y bebiendo tazones de té con leche, y enojado siempre contra sí mismo o contra el otro (que era acaso yo) o contra el mundo, de un enojo que no se avenía con su blanquísimo rostro barbilampiño o su atenta mirada de precoz intelectual.”

Abril.

- Recitemos algo, recitemos algo.
- No, yo no me los sé de memoria.
- Ya, dale tú. Un Gonzalo Rojas.

Bajábamos el cerro Bellavista en auto. Muchas risas, 20 de Abril. "¿Me das un cigarro?" "Ah, quieres irte a la mierda" "¿Cómo se llega acá?" "Mira, llegas a la plaza Victoria, doblas a mano derecha, después.... ¿cómo se llama esa calle? ¿Brasil? Ah, no, Errázuriz, después llegas a la Anibal Pinto y....."

Siempre me encuentro al profe Danilo en Valpo, es cuático.

Semana loca.

Me llamaron en la clase de historia para decirme que había quedado en el taller de poesía. Felicitaciones, felicitaciones, felicitaciones y algunas fe-li-ci-ta-cio-nes. Me quemé con cera mientras me estaba depilando, y me paseé por el colegio con un bigote de crema para las quemaduras "María Fernanda ¿Por qué anda con un bigote como el de Adolf Hitler? Usted me asusta, ha cambiado mucho" "Hola Feñi, ¿Por qué andas con un bigote de leche?"

Los alumnos del tercero medio se disfrazan de musulmanes, encapuchados, turbantes, ya ni sé.

En La Sebastiana los turistas piden fotos. A los portugueses, por ser lengua romance les entiendo un poco,  y las lluvias destrozan las acuarelas de los centros de madres.

"Imposible que la educación cueste un ojo de la cara" dice un señor cordobés que me pillé sentado en una banca. Imita nuestro acento, imita a otros argentinos, bien divertido el caballero.

cambioyfuera.

tac tac tac

El ruido de los zapatos con taco me recuerda a mi mamá.

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Sentado junto a mí, un viejo señor
deja descansar sus rodillas alborotadas.
Su mirada es ruidosa,
pero lo disimula detrás de sus párpados cansados.

Ahora, junto a sus pupilas rugientes
pienso en los túneles del tiempo
que forman sus arrugas,
y lo imagino en las ruinas
de un vaso de cerveza,
observando la espuma
 de lo que se cree un vacío,
pensando en el fin del mundo.

Deseo ocultarme en la oscuridad de mis lunares,
pensando en que no llegue la noche
en la que confundiré el día que coloreé una brisa
usando papeles picados,
con uno más de mis sueños.

El mundo es un gran misterio, y los mapas mundiales me recuerdan a mis cereales de avena flotando sobre yogurt de frutilla por las mañanas.

Hoy le pregunté a mi abuelo si recordaba la primera vez que había ido al cine. No se acordaba de exactamente la primera vez, pero sí recordaba el cine al que iba de joven. Era en el campo, y caminaba desde su casa al cine y del cine a su casa. 

En ese entonces estaban de moda las películas de vaqueros.